Мысли в рифму - Римид Нигачрок

Числа

Три плюс тридцать, тридцать три —Задачка первоклашки.Дается мне решенье тяжко:«В ответ ты всё же не смотри!»

Один плюс три – дано мне сыновей.Живу под знаком я «четыре»,И злой ли добрый мой эмпирик,Судьба не лучше, не новей.

Отца не стало в тридцать два,Старей его на четверть века.Отца незримая опекаМной ощущается едва.

И точно так же четверыхБог подарил ему детей.Преодолеть беду сумей,Не стать примером для двоих!

А на четвертый день апреляХирург достал меня из лоноУставшей матери. Ни стона,Ни воплей радости!.. А в теле

Немного жизненных желание:Я в свет боялся приходить!..Шлепком по попе пробудитьПришлось дыханье и сознанье.

Как и отец, я в двадцать триПоднял на руки первенца,Чтоб стать виновным без конца.«Отцом ты не был мне, старик!..» —

Сказал – минуло тридцать летНепреднамеренной разлуки.Закон магической наукиПредоставлял мне тех же бед,

Что и отцу: «Решить сумей-каЗадачки схожие, сынок!..»Отец ошибками помогПонять судьбу свою, злодейку.

И дальше все пошло иначе,Не умолкало только эхоИронии дьявольского смеха,За голос истины тем паче

Вначале часто принимал.И знак магический «четыре»,Как критик жесткий и сатирик,Меня полвека донимал.

Довольно чисел и задачек,Они наш разум утомляют.«Живи душою, умолю!..Не прошлым только – настоящим».

Молитва

Прости мне, Господи, за то,что клянчил помощи я слёзно,Когда незримая рукамне помогала осторожно,По слепоте своей душевнойя эту помощь не приметил,Не понимал, что счастье в том,что есть семья, жена и дети.

Прости мне, Господи, за то,что будто бы никто не любит,Когда я создан из любви,и есть любовь, была и будет!..Но страх извел во мне надеждуи безнадежностью окутал,И я поддался искушениюсебя казнить, но в ту минуту

Твоя надежная рукаменя с любовью приласкала!..Прости мне, Господи, прости!Самоубийственное жалоКак воск растаяло бесследно,и в сердце вспыхнул огонек,Я сам себя спасал всю жизнь,и ты мне, Господи, помог!

Мораль раздражает

Мораль любая раздражает,Нравоучение просто бесит!Ошибка видится чужая,Своя ничто, пушинкой весит.Душа, о чем ты мне толкуешьСейчас, пока что не понять,Но слышал раньше речь такую,Прочел ли где, сказала ль мать,Не доходило до сознаньяИ суть ученья, мудрость фраз.Я отвергал совет заранее,Но призадумался сейчас.

Твоё плохое – мой учитель,Моё плохое – твой учитель.И виноватых не ищите,Обид на сердце не копите.Плохое делайте хорошим.В хорошем есть всегда плохое.За просто так не сбросить ношу,Чтоб совесть разом успокоить.Плохое собственное скроетИ стыд признанья, страх позора.Стоим за истину горою,Не терпим всякого укора.На самом деле, страх толкаетВокруг всех разом виноватить…

Душа! Ты что? Морали хватит!А жизнь – не мёд. И жизнь – такая…Какая есть…. За всё мы платим!

Нежелание желаний

Нежеланье – желаний усталость:Не желать, что недавно желалось,Что душе в тот же миг не хватало;Не росла, чтоб обида и жалость…

Но желанье – коварная штука!Оно веру с любовью прогонит,И в глазах безразличье и скука,И душа погибает в агонии…

Нежеланье, оно же желаньеВидеть всюду одних виноватых,И себе подыскать оправданий,Изощренно готовить расплату.

«Я любила, теперь ненавижу!Я хотела, теперь не желаю!..»Человек в своих чувствах унижен,Что он враг сам себе и не знает!

Гонорар

Редактор районной газеты —тетя супруги моей —Однажды заехала в гостина несколько дней.

О том и сём говорили,на час наскребли новостей,А дальше что делать?Развлечь чем-то надо гостей.

«Редактор газеты Вы, тетя,супруг мой как будто поэт.Могли б на странице газетыего напечатать, иль нет?»

«Конечно, Наташа, и дажеесть рубрика «Голос поэта»,Подборку стихов по субботампечатает наша газета».

Принес я с десяток тетрадей,А сам от волненья дрожу.Бегло редактор взглянула,мол, позже стихи погляжу.

Редактор уехала вскоре,ни строчки, увы, не прочла.«Прощайте!.. У вас загостилась,срочные гонят дела».

Жена пару лет упрекала,мол, сам ты, Володя, сглупил,Напомнил бы ей, а так —единственный шанс упустил.

Какой-никакой гонорарты авторский мог заработать,Тетя из родственных чувствпечатала бы по субботам.

Проверка любви

Помню, как-то в молодостиДевушка проверила шутя:«Если знаешь как «коллежский»И «асессор» написать,Ты тогда любви достоин!»И дает мне ручку и тетрадь.И без всякой задней мысли,Я пишу слова, небрежно и шутя.И чтоб она любовь, подумал,На грамотность могла бы проверять,Но с кем-нибудь другим, сказал:«Прости меня и… до свиданья!»Пусть этот маленький рассказКому-нибудь да станет назидание.

Пустяк

Мой стих – короткого пробега,В душе он чиркнет и – сгорел.Бывает мысль, скрипит телегой,Искрящим снегом мнится мелВ лучах небесного светила…Но в краткости особенная силаЗаключена. И краткость и длинаЕсть мысли мощности посыла.Но ум искру не может удержать,Что между ним и духом проскочила.Как знать «как наше слово отзовется»,И там ли мысли нить прервется?Стихия! Песня, крик души.Свободу дай, а не души!..

Расхлябанность

А нынешний улов, так, мелкая рыбешка,Нет мысли путной, мысли – таракашки…У жизни месть – под мышкой вошка.А в голове, брр гадость, одни какашки.

Бывает! Что?.. Слова принес с помойки.Где лирика, поэт? Любовь и вольность…Я сам себе один, осиротела койка…Бесчувственный!.. А вот душе-то больно.

И теплый дождь мешает мне поплакать,И август на дворе, и я среди травы…Улов мой нынче так… рыбачил ли, однако?Раздробленность ума и тяжесть головы.

То – есть! Пред зеркалом… ну-ну!..Себе же корчу рожи, а он мне – наготу.Ха-ха! И скрючился худой. Ты у него в плену?И дама за спиной, как смерть, прекрасна на свету.

Безумствую!.. Играю. Отчаянно играю.Слова тяжелые, жонглирую чертовски!На грани пошлости. Душа не замирает,Она в стыде. На гроб пойдут и эти доски —

Гнильё, и в печку не годятся, туда сойдут.Ай, ай!.. Ведь кто-то и прочтет твой стих?!Не покажу, еще не писан он, избегну суд…В уединении бесслезное я плачу за двоих…

Мальчик старый

Взрослею? Нет! Я мальчик старый.И эта жизнь проходит даром.Такое чувство в ощущеньях,Что дух как будто бы в смущенье.Есть опыт жизненный, успехи,Но не ржавеет меч, доспехи,Я бьюсь с незримыми врагами,А на душе взрастает каменьИз тысяч мелких неудач.Душа и друг себе палач,Наотмашь бьет, когда смеется,И болью тяжкой отдаетсяС макушки тела и до пят,И голоса внутри твердят,Ты постарел, как был мальчишкой!..

Стекольщик на час

Студентами гуляли без девчонок.И в этот раз собрались пацаны…В разгар застолья в комнату смущенноВошла она, все были уж пьяны.

Прошу прощения, ребята…, помогитеМне в раму вставить новое стекло…Иль тронул вид её, наивно беззащитен,Иль хмель в крови играет, но влекло.

Забавно стать стекольщиком на час!..А почему бы нет? – и вышел вслед за нею.И тут как тут Амур, в сердца разит он нас!..И через месяц свадьбой кончилась затея.

И чтоб сберечь наивности романтики налет,Пикантности я упущу поэзии в угоду…Но знать бы мне, что будет, наперед,В стекольщики не напросился сроду!

Духу

Мой дух, ты пристально за мною наблюдаешь,Иль чувством изредка заглядываешь в разум,Чтоб обнаружить в нем потребных изменений,От неуменья верой жить, напомнить, я страдаю?Вопрос, испуганный бессмысленностью фразы,К тебе как муть со дна дойдет недоуменьем.

Мой дух, мы говорим с тобой на разных языках,Как для тебя корысть в любом звучанье слова,Не в чувствах сердца и души, умом произносимо.Мне в тягость век земной, не замечаешь ты века,И не торопишься, и ждать мильоны лет готовый,Физическая боль во мне урок, тобой не ощутима.

Но ты покинешь тело в миг, как я намереваясьЛюбовь душевную убить, в себя утратив веру,А потому что создан ты любовью той от Бога,Тела земные лишь на срок, а ты не умираешь.И если я и ошибусь, придешь на помощь первый,Подставишь верное плечо, укажешь мне дорогу.

Зарисовка